ARRE, QUE TANTO É MUITO POUCO!

ARRE, que tanto é muito pouco! Arre, que tanta besta é muito pouca gente! Arre, que o Portugal que se vê é só isto! Deixem ver o Portugal que não deixam ver! Deixem que se veja, que esse é que é Portugal! Ponto. Agora começa o Manifesto: Arre! Arre! Oiçam bem: ARRRRRE! Álvaro de Campos (1890-?) Poesias

A CHAVE INGLESA

A chave inglesa

Era um corpo inteiramente português. Transido de ternura o óleo das suas mãos protegia-me o coração. Não sei que mecanismo despertava em si quando chorava, fazia crescer a relva, meus dentes indecisos como crias corriam e devoravam. Escreveu-me duas cartas em cima de um tractor e nelas descrevia em frases simples o modo tortuoso que me fez traidor. Armando Silva Carvalho As Escadas não têm Degraus Livros Cotovia

A MENINA PÓ DE ARROZ

A menina pó de arroz, Nascida à beira do mar Com o oceano nos olhos E com sorrisos de lua Nos seus lábios pequeninos Que nunca ninguém beijou, A menina pó de arroz, Com seus cabelos de cobre Onde o vento vem brincar, Assoma à sua janela P'ra ver a noite estrelada, Para ouvir os sons da noite, Para beber o luar. Para ter em suas mãos Macias, longas e brancas, A noite tépida e branda, A velha noite calada. A menina pó de arroz, Que por uma abreviatura Do seu nome arrevesado É chamada entre família Por um nome miudinho De marca de pó de arroz, Com seu corpinho de fada Que saiu de alguma fonte Que há pouco perdeu o encanto, Com a cabeça nas mãos, Enquanto na casa dormem, Veio pôr-se na janela Para que a noite a beijasse. A menina pó de atroz Estará enamorada? António Rebordão Navarro As Três Meninas e Outros Poemas Poemas (1952 - 1982) Imprensa Nacional Casa da Moeda

A DELICADA MAJESTADE

Um dia poderás chegar, tu que nunca chegas porque não és um tu ou porque chegas sempre em não chegares. Subi um dia por uma escada silenciosa e em torno era um pomar branco, tranquila maravilha e eu senti, eu vi, adivinhei a divindade amada, a soberana e delicada majestade. Que suavidade de oriente, que suave esplendor! Era o fulgor de um sono límpido, entre olhos verdes, entre mãos verdes. E num repouso de oiro adormecido era quase um rosto Antiquíssimo e inicial. Contemplava a quietude de um imenso nenúfar e a fragância era quase visível como um mar entreaberto. Era um rio detido ou uma tersa nuca ou um braço estendido que descansa entre ribeiros primaveris ou era antes a serena felicidade e era uma boca da terra que não cantava que não dizia o silêncio ardente que no peito de espuma cintilava. António Ramos Rosa ACORDES, QUETZAL EDITORES 1990

PORJECTO DE SUCESSÃO

Projecto de Sucessão Para o Mário Henrique

Continuar aos saltos até ultrapassar a Lua continuar deitado até se destruir a cama permanecer de pé até a polícia vir permanecer sentado até que o pai morra Arrancar os cabelos e não morrer numa rua solitária amar continuamente a posição vertical e continuamente fazer ângulos rectos Gritar da janela até que a vizinha ponha as mamas de fora pôr-se nu em casa até a escultora dar o sexo fazer gestos no café até espantar a clientela pregar sustos nas esquinas até que uma velhinha caia contar histórias obscenas uma noite em família narrar um crime perfeito a um adolescente loiro beber um copo de leite e misturar-lhe nitro-glicerina deixar fumar um cigarro só até meio Abrirem-se covas e esquecerem-se os dias beber-se por um copo de oiro e sonharem-se Índias. António Maria Lisboa poesia Assírio & Alvim 1995

AINDA NÃO

Ainda não

não há dinheiro para partir de vez não há espaço de mais para ficar ainda não se pode abrir uma veia e morrer antes de alguém chegar ainda não há uma flor na boca para os poetas que estão aqui de passagem e outra escarlate na alma para os postos à margem . ainda não há nada no pulmão direito ainda não se respira como devia ser ainda não é por isso que choramos às vezes e que outras somos heróis a valer ainda não é a pátria que é uma maçada nem estar deste lado que custa a cabeça ainda não há uma escada e outra escada depois para descer à frente de quem quer que desça . ainda não há camas só para pesadelos ainda não se ama só no chão ainda não há uma granada ainda não há um coração António José Forte Uma Faca nos Dentes Prefácio de Herberto Helder Parceria A.M. Pereira Livraria Editora, Lda.

NESTA ÚLTIMA TARDE EM QUE RESPIRO

Nesta última tarde em que respiro A justa luz que nasce das palavras E no largo horizonte se dissipa Quantos segredos únicos, precisos, E que altiva promessa fica ardendo Na ausência interminável do teu rosto. Pois não posso dizer sequer que te amei nunca Senão em cada gesto e pensamento E dentro destes vagos vãos poemas; E já todos me ensinam em linguagem simples Que somos mera fábula, obscuramente Inventada na rima de um qualquer Cantor sem voz batendo no teclado; Desta falta de tempo, sorte, e jeito, Se faz noutro futuro o nosso encontro. António Franco Alexandre In Uma fábula Assírio & Alvim, Editores

MEMÓRIA SOBRE OS TEUS OLHOS

Magníficos. como os jactos que aguardam no aeroporto o iminente sinal da partida, seus grandes olhos imensos escorvam, impacientes, o subsolo da imagem pressentida. Perfurantes como as brocas dos mineiros, pontas de aço-vanádio que o cubro alcançam sem perder o gume, um fogo o olhar o queima, um mar invade-o, um lume feito de água, água de lume. Súbito, seus grandes olhos imensos descolam e levantam voa. Ei-los que sobem. Seu movimento é como se apenas as coisas deles se afastassem, é como se move o tempo, sem agravo nem estrago, como boiam as folhas na dormência do lago, como bate o coração do homem enterrado no chão. Na estática subida a que se entregam são o próprio silêncio em que navegam, são a curva do espaço, a quarta dimensão. Cá em baixo, onde as superfícies se avaliam multiplicando pi por érre dois, um formigueiro de bois desenha na planície coloridos talhões. Cumprem-se as sementeiras. As cores são as bandeiras; os regos, os limites das nações. Um rabiar de células, Cultura de bactérias num capacete de aço, ziguezagueiam, obstinadas como libélulas, num charco de sargaço. Entretanto, seus grandes olhos imensos olham, e olhando, no desígnio frontal que não hesita nem disfarça, com linhas de olhos vão bordando a talagarça. Sento-me à secretária, preparo-a, limpo-a, esfrego-a na aflita busca do mais puro espaço, e com o esquadro e a régua, o lápis e o compasso, construo os olhos d'Ela. Deliberada e escrupulosamente ergue-se a construção de arquitectura mansa, quase cinicamente, como quem premedita uma vingança. (Aliás o engano, a ilusão, a mentira, a falsidade, o perjúrio, a invenção, tudo, em Amor, é verdade.) Eis os mais lindos olhos deste mundo. O Amor os fez. Proas de galeões de velas pandas, meninas a correr que chegam às varandas olhando o mundo pela primeira vez. Dou-lhes uns toques nas íris, um tempero na plácida inocência, um miligrama de cianeto, morte sem desespero, acicate da humana permanência. Sobre o fundo sombrio um tom de folha seca de plátano, uns veios de clorofila, mancha irisada em redor da pupila, óleo vertido no asfalto da estrada. Encosto o rosto às mãos, e embevecido contemplo a construção de linhas, e finjo-me esquecido como se não soubesse que são minhas. Como se não soubesse comovo-me e entrego-me no sorriso total, Construo o meu real conforme me apetece. António Gedeão Obra Poética Edições João Sá da Costa 2001

CONSTELAÇÕES

As estrelas têm um filamento de sangue agarrado ao corpo da Terra. Capilaridade da memória. A terra arranca do chão árvores e astros. Pensa e ama. Pensar é astralizar a luz física. Amar é corromper as formas do dia. Exilá-Ias de noite no céu. As estrelas são o resto imperceptível do sangue da terra. Ideias que vivem. A matéria pensa. A Terra quando dorme liberta cintilações celestes. O homem por sua vez desprende sonhos. A terra é o leito onde o homem doente se deita. Sobem do seu corpo lenços brancos. Cada cadáver liberta a fIutuação dum tenuíssimo pano de linho. Deixemo-nos morrer. Recostados na terra anoitecidos pela morte e pelo amor sobe de nós a palpitação insensível dum sol. É por isso que as estrelas são na terra o que de nós no ar se evola. Animam-se de vida sensível na mais pura abstracção das formas. Ao ser a memória dum corpo seremos no Universo a matéria estelar. Fogos, luminosos, inconformes. António Cândico Franco Poesia Digital 7 poetas dos anos 80 Organização de Amadeu Baptista e José-Emílio Nelson Campo das Letras

À MEMÓRIA DE FERNANDO PESSOA

Se eu pudesse fazer com que viesses Todos os dias, como antigamente, Falar-me nessa lúcida visão - Estranha, sensualíssima, mordente; Se eu pudesse contar-te e tu me ouvisses, Meu pobre e grande e genial artista, O que tem sido a vida - esta boémia Coberta de farrapos e de estrelas, Tristíssima, pedante, e contrafeita, Desde que estes meus olhos numa névoa De lágrimas te viram num caixão; Se eu pudesse, Fernando, e tu me ouvisses, Voltávamos à mesma: Tu, lá onde Os astros e as divinas madrugadas Noivam na luz eterna de um sorriso; E eu, por aqui, vadio de descrença Tirando o meu chapéu aos homens de juízo... Isto por cá vai indo como dantes; O mesmo arremelgado idiotismo Nuns senhores que tu já conhecias - Autênticos patifes bem falantes... E a mesma intriga: as horas, os minutos, As noites sempre iguais, os mesmos dias, Tudo igual! Acordando e adormecendo Na mesma cor, do mesmo lado, sempre O mesmo ar e em tudo a mesma posição De condenados, hirtos, a viver - Sem estímulo, sem fé, sem convicção... Poetas, escutai-me. Transformemos A nossa natural angústia de pensar - Num cântico de sonho!, e junto dele, Do camarada raro que lembramos, Fiquemos uns momentos a cantar! António Botto Poema de Cinza As Canções de António Botto Editorial Presença 1999

POEMA 16

A luz de Setembro já não besoura aloura os corpos mergulham no oceano espalhando gotas de metal Vozes chegam no arrastar das ondas o amarelo ensopa-se de azul Mergulhemos sem pressa marcando álacres os passos o mar apaga marca as passadas apaga O sol é pouco morre vermelho sobre os dedos das amendoeiras Sustém a cabeça nas ondas bebe a luz e os corpos António Borges Coelho Linha de Água Ao Rés da Terra Caminho Da Poesia 2002

APONTAMENTO

A minha alma partiu-se como um vaso vazio. Caiu pela escada excessivamente abaixo. Caiu das mãos da criada descuidada. Caiu, fez-se em mais pedaços do que havia loiça no vaso. Asneira? Impossível? Sei lá! Tenho mais sensações do que tinha quando me sentia eu. Sou um espalhamento de cacos sobre um capacho por sacudir. Fiz barulho na queda como um vaso que se partia. Os deuses que há debruçam-se do parapeito da escada. E fitam os cacos que a criada deles fez de mim. Não se zanguem com ela. São tolerantes com ela. O que era eu um vaso vazio? Olham os cacos absurdamente conscientes, Mas conscientes de si mesmos, não conscientes deles. Olham e sorriem. Sorriem tolerantes à criada involuntária. Alastra a grande escadaria atapetada de estrelas. Um caco brilha, virado do exterior lustroso, entre os astros. A minha obra? A minha alma principal? A minha vida? Um caco. E os deuses olham-no especialmente, pois não sabem por que ficou ali. Álvaro de Campos, 1929

NUVENS DA TARDE

Aquelas nuvens, que voam, Ninguém pode pôr-lhes mão... São como as horas que soam, E as aves, que em bando vão... Como a folha desprendida, E como os sonhos da vida, Aquelas nuvens que voam... Às vezes o sol, que as doura, Parece à glória levá-las Mas surge o vento e, numa hora, Já ninguém pode avistá-las! É um convite enganoso, Um escárnio luminoso, Às vezes, o sol que as doura! Tantos castelos caídos! Tantas visôes dissipadas! Gigantes, heróis perdidos, Que mal sustêm as espadas! Faz pena ver, lá do monte, Nas ruínas do horizonte, Tantos castelos caídos! E as donzelas lastimosas, Que vão fugindo transidas! Quem fogem elas ansiosas? Que buscam elas perdidas? Ó romances fugidios! Vejo os tiranos sombrios, E as donzelas lastimosas! Aquelas nuvens que vemos, Esses poemas aéreos, São os sonhos que nós temos, Nossos intímos mistérios! São espelhos flutuantes Das nossas dores constantes Aquelas nuvens que vemos... Nossa alma vai-se com elas, À procura, quem o sabe? Doutras esferas mais belas, Já que no mundo não cabe... Voando, sem dar um grito, Através desse infinito, Nossa alma vai-se com elas! Antero de Quental Primaveras Românticas prefácio de Nuno Júdice colares editora

NÃO É O CORAÇÃO

Não é o coração mas esta carne em seu rumor. Não é o coração mas teu silêncio de intenso furor. Não é o coração mas as mãos sem corpo, vazias. Na grave melodia de um instante tu e eu em desequilíbrio na infame consistência de um absoluto obstáculo. Ana Marques Gastão Nocturnos Canções com palavras Gótica 2002

MÚSICAS

Desculpo-me dos outros com o sono da minha filha. E deito-me a seu lado, a cabeça em partilha de almofada. Os sons dos outros lá fora em sinfonia são violinos agudos bem tocados. Eu é que me desfaço dos sons deles e me trabalho noutros sons. Bartók em relação ao resto. A minha filha adormecida. Subitamente sonho-a não em desencontro como eu das coisas e dos sons, orgulhoso e dorido Bartók. Mas nunca como eles bem tocada por violinos certos. Ana Luísa Amaral Minha Senhora de Quê

A MATÉRIA DAS PALAVRAS

Estamos aqui. Interrogamos símbolos persistentes. É a hora do infinito desacerto-acerto. O vulto da nossa singularidade viaja por palavras matéria insensível de um poder esquivo. Confissões discordantes pavimentam a nossa hesitação. Há uma embriaguês de luto em nossos actos-chaves. Aspiramos à alta liberdade um bem sempre suspenso que nos crucifica. Cheios de ávidas esperanças sobrevoamos e depois mergulhamos nessa outra esfera imaginária. Com arriscada atenção aspiramos à ditosa notícia de uma perfeição especialista em fracassos. Estrangeiros sempre agudamente colhemos os frutos discordantes. Ana Hatherly O Pavão Negro Assírio & Alvim 2003

ACONTECEU-ME

Eu vinha de comprar fósforos
e uns olhos de mulher feita
olhos de menos idade que a sua
não deixavam acender-me o cigarro.
Eu era eureka para aqueles olhos.
Entre mim e ela passava gente como se não passasse
e ela não podia ficar parada
nem eu vê-la sumir-se.
Retive a sua silhueta
para não perder-me daqueles olhos que me levavam espetado
E eu tenho visto olhos !
Mas nenhuns que me vissem
nenhuns para quem eu fosse um achado existir
para quem eu lhes acertasse lá na sua ideia
olhos como agulhas de despertar
como íman de atrair-me vivo
olhos para mim!
Quando havia mais luz
a luz tornava-me quase real o seu corpo
e apagavam-se-me os seus olhos
o mistério suspenso por um cabelo
pelo hábito deste real injusto
tinha de pôr mais distância entre ela e mim
para acender outra vez aqueles olhos
que talvez não fossem como eu os vi
e ainda que o não fossem, que importa?
Vi o mistério!
Obrigado a ti mulher que não conheço.




Almada Negreiros
Publicado em Almada: O Escritor - O Ilustrador, 1993

ESPECTROS QUE VÊM DAS ESTRELAS

Na noite vidro, um brilho de fósforo: azul.

Ouvi dizer que as estrelas são as moradas dos mortos,

irradiam assim alguma possibilidade?..

De qualquer modo saem dos nichos os algozes

que nos torturarão ao longo de uma vida inteira...

«Como te chamas ?», pergunta-se para haver resposta.

Descem com os grandes farricocos de Lua esgazeada,

sem O. V. N. I. de seda que lá nos possam flutuar

e vogam só as capas de morcego sobre os olhos.

Sigo-os eu até às suas pernas clandestinas,

dançam já e cortam-me a cabeça-

para quê voar dêem-me aquele pouco de loucura

de ser mais um zombie por aqui,

pois a minha vida é apenas «for the moment»

e todo o meu destino-1800

é navegar de cartola e bengala na mão de ferro

com castão lunar na gravidade destes sonhos.

Penso, penso em ti, como é o teu nome de cabelos?

Como procuras a tua morada sob as pontes

ou espreitas nas chaminés da grande fábrica

que se ergue no teu castelo de colina?

Mas danças, mas não ris, eu pelo meu lado

já vendi a minha alma a Belzebu,

e as crateras dos teus olhos são tão belas...

muito mais do que um olhar se espelha nelas,

os espectros que assim descem das estrelas

lá os vejo a bailar, a afeição

que um dia a mim também me deu a mão...

Alexandre Vargas

CYBORG

Livros Horizonte

1978

115. A meu maior amigo

Quando eu morrer, eu sei, tu escreverás

Triste soneto à morte prematura;

Dirás que a vida cansa em amargura

E, pálido e frio, tu me cantarás.

Nas quadras, reflectido se lerá

De como, vã e breve, a vida expira

E como em terra funda, dura e fria,

A vida, má ou boa, acabará.

A seguir, nos tercetos, tu dirás

Que a morte é mistério, tudo fugaz,

Verdadeira, talvez, a vida além.

Por fim porás a data, assinarás.

E, relido o soneto, ficarás

Contente por tê-lo escrito bem.

Alexander Search

Poesia

edição e tradução

Luísa Freire

Assírio & Alvim

Obras de Fernando Pessoa

1999

Cedo ou tarde

Devias saber

que é sempre tarde

que se nasce, que é

sempre cedo

que se morre. E devias

saber também

que a nenhuma árvore

é lícito escolher

o ramo onde as aves

fazem ninho e as flores

procriam.

Albano Martins

Escrito a vermelho