Passado, Presente, Futuro

Eu fui. Mas o que fui já me não lembra:
Mil camadas de pó disfarçam, véus,
Estes quarenta rostos desiguais.
Tão marcados de tempo e macaréus.

Eu sou. Mas o que sou tão pouco é:
Rã fugida do charco, que saltou,
E no salto que deu, quanto podia,
O ar dum outro mundo a rebentou.

Falta ver, se é que falta, o que serei:
Um rosto recomposto antes do fim,
Um canto de batráquio, mesmo rouco,
Uma vida que corra assim-assim.

José Saramago, in "Os Poemas Possíveis"

Adeus Português

Nos teus olhos altamente perigosos  

vigora ainda o mais rigoroso amor  

a luz dos ombros pura e a sombra  

duma angústia já purificada 

Não tu não podias ficar presa comigo  

à roda em que apodreço  

apodrecemos 

a esta pata ensanguentada que vacila  

quase medita 

e avança mugindo pelo túnel  

de uma velha dor 

Não podias ficar nesta cadeira  

onde passo o dia burocrático  

o dia-a-dia da miséria  

que sobe aos olhos vem às mãos  

aos sorrisos 

ao amor mal soletrado  

à estupidez ao desespero sem boca  

ao medo perfilado  

à alegria sonâmbula à vírgula maníaca  

do modo funcionário de viver 

Não podias ficar nesta casa comigo 

em trânsito mortal até ao dia sórdido  

canino 

policial 

até ao dia que não vem da promessa  

puríssima da madrugada  

mas da miséria de uma noite gerada  

por um dia igual 

Não podias ficar presa comigo 

à pequena dor que cada um de nós  

traz docemente pela mão  

a esta pequena dor à portuguesa  

tão mansa quase vegetal 

Mas tu não mereces esta cidade não mereces  

esta roda de náusea em que giramos  

até à idiotia 

esta pequena morte 

e o seu minucioso e porco ritual  

esta nossa razão absurda de ser 

Não tu és da cidade aventureira 

da cidade onde o amor encontra as suas ruas  

e o cemitério ardente  

da sua morte 

tu és da cidade onde vives por um fio  

de puro acaso 

onde morres ou vives não de asfixia  

mas às mãos de uma aventura de um comércio puro 

sem a moeda falsa do bem e do mal 

Nesta curva tão terna e lancinante 

que vai ser que já é o teu desaparecimento  

digo-te adeus  

e como um adolescente  

tropeço de ternura  

por ti 

                      Alexandre O'Neill

Teoria do Amor

Amor é mais do que dizer.
Por amor no teu corpo fui além
e vi florir a rosa em todo o ser
fui anjo e bicho e todos e ninguém.

Como Bernard de Ventadour amei
uma princesa ausente em Tripoli
amada minha onde fui escravo e rei
e vi que o longe estava todo em ti.

Beatriz e Laura e todas e só tu
rainha e puta no teu corpo nu
o mar de Itália a Líbia o belvedere.

E quanto mais te perco mais te encontro
morrendo e renascendo e sempre pronto
para em ti me encontrar e me perder.

Manuel Alegre, in “Obra Poética”

É por Ti que Vivo

Amo o teu túmido candor de astro
a tua pura integridade delicada
a tua permanente adolescência de segredo
a tua fragilidade acesa sempre altiva

Por ti eu sou a leve segurança
de um peito que pulsa e canta a sua chama
que se levanta e inclina ao teu hálito de pássaro
ou à chuva das tuas pétalas de prata

Se guardo algum tesouro não o prendo
porque quero oferecer-te a paz de um sonho aberto
que dure e flua nas tuas veias lentas
e seja um perfume ou um beijo um suspiro solar

Ofereço-te esta frágil flor esta pedra de chuva
para que sintas a verde frescura
de um pomar de brancas cortesias
porque é por ti que vivo é por ti que nasço
porque amo o ouro vivo do teu rosto

António Ramos Rosa, in 'O Teu Rosto'

Quem vê, Senhora, claro e manifesto

Quem vê, Senhora, claro e manifesto
O lindo ser de vossos olhos belos,
Se não perder a vista só com vê-los,
Já não paga o que deve a vosso gesto.

Este me parecia preço honesto;
Mas eu, por de vantagem merecê-los,
Dei mais a vida e a alma por querê-los,
Donde já me não fica mais de resto.

Assim que a vida e alma e esperança,
E tudo quanto tenho, tudo é vosso,
E o proveito disso eu só o levo.

Porque é tamanha bem-aventurança
O dar-vos quanto tenho e quanto posso,
Que quanto mais vos pago, mais vos devo.

Fiz um conto para me embalar

Fiz com as fadas uma aliança.

A deste conto nunca contar.

Mas como ainda sou criança

Quero a mim própria embalar.

Estavam na praia três donzelas

Como três laranjas num pomar.

Nenhuma sabia para qual delas

Cantava o príncipe do mar.

Rosas fatais, as três donzelas

A mão de espuma as desfolhou.

Nenhum soube para qual delas

O príncipe do mar cantou.

                   Natália Correia