Adeus Português

Nos teus olhos altamente perigosos  

vigora ainda o mais rigoroso amor  

a luz dos ombros pura e a sombra  

duma angústia já purificada 

Não tu não podias ficar presa comigo  

à roda em que apodreço  

apodrecemos 

a esta pata ensanguentada que vacila  

quase medita 

e avança mugindo pelo túnel  

de uma velha dor 

Não podias ficar nesta cadeira  

onde passo o dia burocrático  

o dia-a-dia da miséria  

que sobe aos olhos vem às mãos  

aos sorrisos 

ao amor mal soletrado  

à estupidez ao desespero sem boca  

ao medo perfilado  

à alegria sonâmbula à vírgula maníaca  

do modo funcionário de viver 

Não podias ficar nesta casa comigo 

em trânsito mortal até ao dia sórdido  

canino 

policial 

até ao dia que não vem da promessa  

puríssima da madrugada  

mas da miséria de uma noite gerada  

por um dia igual 

Não podias ficar presa comigo 

à pequena dor que cada um de nós  

traz docemente pela mão  

a esta pequena dor à portuguesa  

tão mansa quase vegetal 

Mas tu não mereces esta cidade não mereces  

esta roda de náusea em que giramos  

até à idiotia 

esta pequena morte 

e o seu minucioso e porco ritual  

esta nossa razão absurda de ser 

Não tu és da cidade aventureira 

da cidade onde o amor encontra as suas ruas  

e o cemitério ardente  

da sua morte 

tu és da cidade onde vives por um fio  

de puro acaso 

onde morres ou vives não de asfixia  

mas às mãos de uma aventura de um comércio puro 

sem a moeda falsa do bem e do mal 

Nesta curva tão terna e lancinante 

que vai ser que já é o teu desaparecimento  

digo-te adeus  

e como um adolescente  

tropeço de ternura  

por ti 

                      Alexandre O'Neill

Bom e Expressivo

Acaba mal o teu verso,
mas fá-lo com um desígnio:
é um mal que não é mal,
é lutar contra o bonito.

Vai-me a essas rimas que
tão bem desfecham e que
são o pão de ló dos tolos
e torce-lhes o pescoço,

tal como o outro pedia
se fizesse à eloquência,
e se houver um vossa excelência
que grite: — Não é poesia!,

diz-lhe que não, que não é,
que é topada, lixa três,
serração, vidro moído,
papel que se rasga ou pe-

dra que rola na pedra...
Mas também da rima «em cheio»
poderás tirar partido,
que a regra é não haver regra,

a não ser a de cada um,
com sua rima, seu ritmo,
não fazer bom e bonito,
mas fazer bom e expressivo...

Alexandre O'Neill, in 'De Ombro na Ombreira'

E de Novo, Lisboa...

E de novo, Lisboa, te remancho,
numa deriva de quem tudo olha
de viés: esvaído, o boi no gancho,
ou o outro vermelho que te molha.

Sangue na serradura ou na calçada,
que mais faz se é de homem ou de boi?
O sangue é sempre uma papoila errada,
cerceado do coração que foi.

Groselha, na esplanada, bebe a velha,
e um cartaz, da parede, nos convida
a dar o sangue. Franzo a sobrancelha:
dizem que o sangue é vida; mas que vida?

Que fazemos, Lisboa, os dois, aqui,
na terra onde nasceste e eu nasci?

Alexandre O'Neill, in 'De Ombro na Ombreira'