NÃO É O CORAÇÃO

Não é o coração mas esta carne em seu rumor. Não é o coração mas teu silêncio de intenso furor. Não é o coração mas as mãos sem corpo, vazias. Na grave melodia de um instante tu e eu em desequilíbrio na infame consistência de um absoluto obstáculo. Ana Marques Gastão Nocturnos Canções com palavras Gótica 2002

MÚSICAS

Desculpo-me dos outros com o sono da minha filha. E deito-me a seu lado, a cabeça em partilha de almofada. Os sons dos outros lá fora em sinfonia são violinos agudos bem tocados. Eu é que me desfaço dos sons deles e me trabalho noutros sons. Bartók em relação ao resto. A minha filha adormecida. Subitamente sonho-a não em desencontro como eu das coisas e dos sons, orgulhoso e dorido Bartók. Mas nunca como eles bem tocada por violinos certos. Ana Luísa Amaral Minha Senhora de Quê

A MATÉRIA DAS PALAVRAS

Estamos aqui. Interrogamos símbolos persistentes. É a hora do infinito desacerto-acerto. O vulto da nossa singularidade viaja por palavras matéria insensível de um poder esquivo. Confissões discordantes pavimentam a nossa hesitação. Há uma embriaguês de luto em nossos actos-chaves. Aspiramos à alta liberdade um bem sempre suspenso que nos crucifica. Cheios de ávidas esperanças sobrevoamos e depois mergulhamos nessa outra esfera imaginária. Com arriscada atenção aspiramos à ditosa notícia de uma perfeição especialista em fracassos. Estrangeiros sempre agudamente colhemos os frutos discordantes. Ana Hatherly O Pavão Negro Assírio & Alvim 2003

ACONTECEU-ME

Eu vinha de comprar fósforos
e uns olhos de mulher feita
olhos de menos idade que a sua
não deixavam acender-me o cigarro.
Eu era eureka para aqueles olhos.
Entre mim e ela passava gente como se não passasse
e ela não podia ficar parada
nem eu vê-la sumir-se.
Retive a sua silhueta
para não perder-me daqueles olhos que me levavam espetado
E eu tenho visto olhos !
Mas nenhuns que me vissem
nenhuns para quem eu fosse um achado existir
para quem eu lhes acertasse lá na sua ideia
olhos como agulhas de despertar
como íman de atrair-me vivo
olhos para mim!
Quando havia mais luz
a luz tornava-me quase real o seu corpo
e apagavam-se-me os seus olhos
o mistério suspenso por um cabelo
pelo hábito deste real injusto
tinha de pôr mais distância entre ela e mim
para acender outra vez aqueles olhos
que talvez não fossem como eu os vi
e ainda que o não fossem, que importa?
Vi o mistério!
Obrigado a ti mulher que não conheço.




Almada Negreiros
Publicado em Almada: O Escritor - O Ilustrador, 1993

ESPECTROS QUE VÊM DAS ESTRELAS

Na noite vidro, um brilho de fósforo: azul.

Ouvi dizer que as estrelas são as moradas dos mortos,

irradiam assim alguma possibilidade?..

De qualquer modo saem dos nichos os algozes

que nos torturarão ao longo de uma vida inteira...

«Como te chamas ?», pergunta-se para haver resposta.

Descem com os grandes farricocos de Lua esgazeada,

sem O. V. N. I. de seda que lá nos possam flutuar

e vogam só as capas de morcego sobre os olhos.

Sigo-os eu até às suas pernas clandestinas,

dançam já e cortam-me a cabeça-

para quê voar dêem-me aquele pouco de loucura

de ser mais um zombie por aqui,

pois a minha vida é apenas «for the moment»

e todo o meu destino-1800

é navegar de cartola e bengala na mão de ferro

com castão lunar na gravidade destes sonhos.

Penso, penso em ti, como é o teu nome de cabelos?

Como procuras a tua morada sob as pontes

ou espreitas nas chaminés da grande fábrica

que se ergue no teu castelo de colina?

Mas danças, mas não ris, eu pelo meu lado

já vendi a minha alma a Belzebu,

e as crateras dos teus olhos são tão belas...

muito mais do que um olhar se espelha nelas,

os espectros que assim descem das estrelas

lá os vejo a bailar, a afeição

que um dia a mim também me deu a mão...

Alexandre Vargas

CYBORG

Livros Horizonte

1978

115. A meu maior amigo

Quando eu morrer, eu sei, tu escreverás

Triste soneto à morte prematura;

Dirás que a vida cansa em amargura

E, pálido e frio, tu me cantarás.

Nas quadras, reflectido se lerá

De como, vã e breve, a vida expira

E como em terra funda, dura e fria,

A vida, má ou boa, acabará.

A seguir, nos tercetos, tu dirás

Que a morte é mistério, tudo fugaz,

Verdadeira, talvez, a vida além.

Por fim porás a data, assinarás.

E, relido o soneto, ficarás

Contente por tê-lo escrito bem.

Alexander Search

Poesia

edição e tradução

Luísa Freire

Assírio & Alvim

Obras de Fernando Pessoa

1999

Cedo ou tarde

Devias saber

que é sempre tarde

que se nasce, que é

sempre cedo

que se morre. E devias

saber também

que a nenhuma árvore

é lícito escolher

o ramo onde as aves

fazem ninho e as flores

procriam.

Albano Martins

Escrito a vermelho

A Invisibilidade de Deus

dizem que em sua boca se realiza a flor

outros afirmam:

                      a sua invisibilidade é aparente

mas nunca toquei deus nesta escama de peixe

onde podemos compreender todos os oceanos

nunca tive a visão de sua bondosa mão


o certo

é que por vezes morremos magros até ao osso

sem amparo e sem deus

apenas um rosto muito belo surge etéreo

na vasta insónia que nos isolou do mundo

e sorri

dizendo que nos amou algumas vezes

mas não é o rosto de deus

nem o teu nem aquele outro

que durante anos permaneceu ausente

e o tempo revelou não ser o meu



Al-Berto
O Medo